L'homme est grand, un peu déglingué. Rien qu'à sa démarche on dénote que le type a vécu plus de choses que les traits juvéniles de son visage le laisseraient présumer. Il traîne dans le square, pas vraiment de but. Pourtant le fond de ses yeux porte à croire que le bougre cherche quelque chose, du moins pas consciemment. Il fait les cent pas comme le flamant rose dans un estuaire poissonneux. De ça, de là, ses grandes enjambées déstructurées le mènent au gré du souffle de sa volonté malade.
Ça fait déjà un petit moment que son cirque dure, les gens l'ignorent mais gardent soigneusement leurs distances, feignant un changement de direction pour détourner leur route de celle de cet épouvantail animé. Exercice compliqué, étant donné que ce dernier virevolte comme un pantin dont les fils se seraient pris dans un ventilateur.
Quand ses gesticulations l'amènent, de manière fortuite ou calculée, à proximité d'un passant, le marcheur est alors animé d'une flamme renouvelée, bien que confuse, puisque ses regards en biais cherchent à établir un contact, alors que le reste de son langage corporel parait vouloir intimer aux badauds de passer leur chemin sans s'attarder. L'homme semble tiraillé entre deux feux, comme si les reliques de sa vie parmi les humains lui ordonnaient de renouer un lien avec l’engeance qui l'a ostracisée, tandis qu'une sale forme de honte, bâtie par les regards inquisiteurs au cours des années lui rappelle que jamais plus il ne fera partie de ce monde. Alors, résigné, il reprend sa valse morbide.
Et c'est à ce moment qu'arrive la petite fille.
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